Panacée existe pour une seule raison : rendre accessible une recette que d'autres ont préféré enfermer dans un coffre. Chaque pot est préparé à la main, en petite quantité, à partir d'une formule qui n'a jamais été brevetée. Parce qu'une découverte qui fait du bien ne devrait appartenir à personne.
Élise Morin, chimiste alimentaire, oublie un pot de confiture de bleuets fermentée au fond d'un réfrigérateur de laboratoire. Trois semaines plus tard, le contenu est devenu bleu électrique. Le lendemain, une brûlure sur sa main avait disparu.
« J'ai cru que je m'étais trompée de main. » — Élise Morin, fondatrice
Trois complices rejoignent Élise pour reproduire l'effet. Dix-huit mois d'échecs plus tard, la recette fonctionne enfin. Elle tient sur une fiche cartonnée. Rien n'est jamais numérisé.
Une multinationale achète le laboratoire et déclare le projet abandonné. Les ordinateurs sont saisis. Ils étaient vides. La fiche, elle, est sortie dans la doublure d'un manteau.
« J'ai jamais marché aussi lentement de ma vie. » — Marc-Antoine Roy, gardien de la formule
Panacée naît dans un sous-sol, avec une seule cuisinière. Chaque pot demande onze jours de fermentation. Aucun raccourci, aucun brevet.
Une poignée de personnes qui ont choisi de ne pas se taire.
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